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字与字的缝隙中，栖憩着永恒的孤独。在一个个窄窄的空间里，寻找到我们前世的主题，熟悉的如同自己的掌纹。就好象在一个不期然的场合里，重温到曾经让我们哭过的老歌，抑或多年后漫步在初恋时的小径上。
诗的国度里，天空是轻郁的浅蓝色，协调地搭配着玫瑰色的云朵；空气中弥漫着柔舒的琴声，悬浮着花香的离子；大地也不再是单调旋转的球体，而是一块最赏心悦目 多边形的土地，粉红色的地面上，万物融融洽洽，海龟轻轻托起，再紫雾蒙蒙的海中缓缓而行；这个世界的人们，我们只在童话中见过，用音乐般爱的语言交流着，没有欺骗，也从不争斗。在弧行的街道里，优雅的伫立或穿行，去留无意。
诗的世界，和谐地排列着或明朗或迷离的美丽的文字组合，梦幻般轻扯着你喜或悲的神经。在幻想的天空，自由扇动你的羽翅。在似水流年中，打捞你曾经的笑涡和泪水。人会老，但也会感动，在感动中老去是最美妙的。
诗可以兴，可以观，可以群，可以怨。但，更可以放在我们的掌心，融化在我们的肌肤里，珍藏我们所有的情感。
诗人的季节只有两个——春和秋。在其他两个极端而激烈的季节里，诗人们像越冬的候鸟，悄悄隐去。
诗人总是和春雷一起呼唤；和春雨一起抚慰；和微颤的花瓣一起欢欣；和轻盈的粉蝶一起选美；和枝巅的鸟儿一起感叹，有了诗人才有了春天，春天是属于诗人的。
秋的天空是诗人高远的情思，恻恻的秋雨应是诗人的泪水，秋的衰瑟也应是诗人颓然 伤感的气质，但他比归鸿更哀怨，比空落的枝桠更惆怅。露凝为霜，无边落木萧萧下，诗人的世界也在坍塌，因为，秋便是诗人，诗人便是秋。
诗人是孤独的，他只和自己的心灵对白。诗人却并不寂寞，他的内心世界是缤纷的，有的是姹紫嫣红，千娇百媚。但诗人却是痛苦的，敏感而细腻的触角，总是被锋利的硬物刺伤，总是淌着血。甚至他人觉察不到的疼痛，也足以使他痛得痉挛，只因为他是先知者。
诗人总是在高度的自卑中，矛盾地守着一份清高，头昂得高高。
诗人总是在剖析别人前，把自己割得千疮百孔。
诗人总是在喧哗的人群中，无声地瞪大清澈的瞳孔。
诗人总是长久地注视着夕阳 残月 落红 逝水，而且噙着泪。
诗人总是走在人群的后面，眷恋着流走的青春 凋却的红颜，不舍地一次次回头。
冷眼 飞沫，总是包围着凄瘦的诗人，因为他是一个“任性的孩子”
真情 关爱，诗人总是留给他爱的世界，因为他是失足坠落人间的天使。
作于03年6月21日，雁北师院8机房