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是先有生活，而后才有诗的吧！可以这样说，有怎样的世界就有怎样的诗歌，有怎样的生活就有怎样的诗歌。
不知是从什么时候开始喜欢上诗的。战战兢兢的童年，紧张惶恐的读书时代，结婚，生子，做儿子，当老子，从农村到城市，从城市到农村，在红尘中走来走去，总也走不出烦恼和忧伤。当然，也不是无尽的忧伤，一路仍有甜蜜，温暖，兴奋等许多零碎的欢颜相伴。这就是诗吧！爱诗，就该更爱生活，不管生活是苦是甜。
你山，就“荡胸生层云”；你水，就“大江东去浪淘尽”；你爱，就“所谓伊人，在水一方。”；你睡，就“曲肱而拯之。”；你哭，就“独怆然而泣下。”；你色，就“一枝红杏出墙来。”；你死，就“十年生死两茫茫。”世间百态，人生百味，穷愁病苦，风花雪月，尽可诗之。
感谢我们的原创诗人，也感谢那些到民间采风的采诗人，感谢李白，感谢雪莱，感谢生活。我们就这样在生活中提炼诗歌，我们都是诗人，我们就这样在诗歌中去感悟生活，我们都是诗。
然而，诗歌本该就是少数，诗人更应该是极少数，遍地都是诗歌跟诗人是可怕的。
而残酷的现实生活，往往会删除温馨甜美的诗意，酝酿出愁苦烦闷的篇什。我们有时觉得快乐是这样肤浅，就像水面的蜻蜓，一闪而过；而有重量的痛苦却像黑坚冷硬的莲子沉到了心湖的深处，一不小心，它就会长出荷叶，开出莲花，长成莲藕而根深蒂固。
白色的病房里，形容枯槁的岳父面无表情，偌大的病房剩他一人在等待死神的降临。他的病友们都陆续走了，或去天堂，或去地狱，或重回人间，只有他还在白色的空间作无望的挣扎，说着胡话“打电话，打——打——638，他妈，打，638是个好电话”谁也不懂，包括“与子偕老”的岳母。张爱玲在尝尽人生百味发出“因为懂得，所以慈悲。”的感叹，可是慈悲不难，懂得却不易啊！
或许岳父是想在6点38分这样一个好时间给上帝一个电话？他不想死啊！
我又想起了父亲走的那个冬天，白茫茫大地一片真干净。我想起了太平间。白色包含了全部色彩，白色是纯洁，也是死亡。
人的生命有时像野草一样顽强坚韧，有时像玻璃一样脆弱易碎。一个人要走，什么也留不住他，金钱留不住，爱也留不住，诗歌更是留不住。到现在，我仍不能为父亲写一首像样的悼亡诗，而父亲也不需要。
父亲曾对我说诗歌什么也不是，是狗屁！
就是高考落榜的那年，父亲一边撕我的诗神一边说你个五爪猪，一边撕我跟同学们的合影一边说你永远成不了诗人，一边撕同学给我的信件一边说诗是狗屁。那天我哭了。也就是从那天起，或许从更远的童年起，我是似而非的青春就没怎么认真怒放过，而是充满了忧郁和苦闷。
诗是什么呢？诗就是父亲说的话，就是他的怒喝，就是他的巴掌。感谢父亲，感谢父亲让我认识了诗歌的真谛！语言其实就是最原始的诗歌。
我就是在这种荒谬的逻辑中前进、后退，徘徊不前。
我知道，我真的永远成不了诗人。
当然，诗更是母亲的双手，是她的乳汁，是妻子的泪眼，她们都不读诗，也不写诗，但她们更像纯粹的诗人，为生活跟亲人们不知疲倦地祈祷和歌唱。她们就是从诗经中走出的采桑女。而我这个伪诗人在她们面前已黯然失色。
“人生识字糊涂始。”读了这么多书，我越来越糊涂，越来越矛盾。写诗为何？一直相信文字可以疗伤自救，可以改造人心和世界。但文笔厉害如鲁迅者，又能怎样？他连自己都救不了，国民党当局要暗杀他，日本人要谋害他，他的文字感化不了世人。国人就要将他遗忘，小沈阳的笑声渐渐淹没了他的呐喊。人心依旧，世界依旧。历朝历代都有这样微弱的呻吟者，只是呻吟，只是撞向高墙的鸡蛋！
还诗么？还写么？文字的教化功能或许是我肉眼看不见的，它潜移默化着，但愿如此。所以，有时候越写越孤独，一边相信，一边怀疑，越怀疑越写，就这样不断刺激着病灶，一边又自我疗伤，一边不停地问为什么，越写越痛，越痛却含着越大的希望，越有大希望却含着越大的失望。写，读，也成了我虚无的事业。
这种情绪控制不好，就会产生对抗的抵触情绪。脆弱的人，就会有生命的障碍。
所以在书中浸淫太久，在虚幻的桃源躲匿太久，不行，我们要跳出书外，跳出诗外。所幸，我有父亲那样的当头棒喝“诗什么也不是，诗是狗屁。”我知道，诗的源头是生活！
是啊！生活！生活就是痛苦与欢乐交替出现，它们构成一个完满的节奏，形成一种苦难与幸福的和谐，就像贝多芬的音乐，爱与恨，忍与挣，生与死，始终缠绕纠结。
罗兰曾说：“凡是不能兼爱欢乐与痛苦的人，便是既不爱欢乐亦不爱痛苦。凡能体悟它们的，方懂得人生的价值和离开人生时的甜蜜。”
我说：我有爱，无论是痛苦还是欢乐，我都愿意去承担。有爱就有痛，有痛就有希望！
只是，现实生活，有时不需要文字，不需要诗歌，因为生活本身就是诗歌。
所以我又说：
总有一天
终日饮着菊花
不问世事
文越写越短
诗越写越淡
终至无辞
或许，或许到那天，我才是像一个真人真真地活着！