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那些静静躺在柜子里的录音带，是他对过去的存储。每当漫长的下午，阳光从窗户透进来，他便戴上耳机，触摸那些声音。声音有色，有形，当他伸手想抓住，却抓住了满把空气。而当他放开双手，将身体渐渐放松，舒展，他就进入了属于他自己的世界，过去的时光在他身体里一一复活，就像老树一样的被风弹响。
风的小手搔在麦子最痒处，麦子都乐得前仰后合，波浪般的。他在浪中遨游，仰泳、自由泳。玩累了，就躺下来，一望无尽的金色麦海就将他深深怀抱。他往下沉，往下沉，沉成了这海中的一颗石子，沉成了无边麦海的一颗心。风手把远处割麦子的声音拎过来，放他边上。他闭着眼，沙沙的割麦声那么遥远，那些弯腰劳作的人是多么幸福。小风蹲在他身边，像是位熟极的哥们，自己点颗烟，默守着他入眠。
他醒来的时候已经是下午，风已经自己走了。太阳晒得他犯懒，但近极了的鸟鸣却不许他再睡。那些五颜六色的鸟，在他身上唧唧喳喳地相互唠着家常，鸟儿们把他的身体当成了歇脚纳凉的驿站。或许，它们经常把稻草人当驿站。在鸟眼里，他不过是倒在麦地里的稻草人，你看他躺着的样子，双臂平平伸着，不正是那老实得可怜的家伙？他睁开眼，不甘于做鸟儿歇脚的驿站，恶作剧似的，霍地坐起来。鸟儿轰地飞起来，炸向四面八方，那些鸟狼狈飞散的样子，就像是他的身体炸裂开来，散的满世界都是。一个新的人站起来了，带着欣喜，带着希望，可若干年后，一个拄拐的老人，却周游世界，找寻那些昔日的碎片，曾经的自己。可谁能说得清四散飞走的鸟落在哪里？鸟儿再也不敢回到他身上，他再也找不回那些失去的鸟儿。
一盘没有声音的录音带，得把音量开到最大，能听到沙沙声，极轻微。这是落雪的声音。满世界都在落雪，白色的棉被把地球裹紧，生怕跑了一丝热乎气。听雪，在四十多年以后，窗外一片银白，细小的雪花拍打在窗子上，像不知事的孩子，趴在窗子上往屋里好奇张望。可把窗推开，雪孩子却又一溜烟羞羞地跑了，留下一行小小的脚印。想起曾经稚嫩的一双小手，冻得青白，大萝卜似的笼在袖子里，却看着录音机在雪地里渐渐被雪埋没。录音机微弱地转动磁带，最后冻死在一场无边大雪中。雪厚葬了录音机，却有盗墓的小手从袖口里伸出来，扒开层层冰雪，将一场大雪的声音带走。四十多年后的雪在窗外下着，四十多年前的雪在他身体里下着，空灵的声音仿佛将他埋住，他喜欢这样结束。
足音在海潮的背景声中响起，两个，相对而来。脚印交汇，停住，却又相互错过。男的踏着女的来时的脚印归去，女的踏着男的来时的脚印归去，他们都在相互寻找对方的过去，而两人的距离却越拉越远，平静的沙滩留下了平静的足印，可又是什么让心这般不平静？需要大海如橡皮一样地，反复擦涂这些过去的痕迹。
谁说阳光没有声音？在那片森林，就在那片森林，阳光将树木喂饱，长成结实粗壮的体格。只能听见鸟叫，却看不见它们在哪儿，一忽儿你看见了，却又一闪间不见了。肥大的树叶巴掌般地护着鸟儿，生怕谁的鸟枪把它们打疼了，就像护着孩子的母亲，用身体隔开孩子他爹愤怒的拳头。风过森林，被树挤得歪歪斜斜，喝醉了酒似的，很不成样子。说着听不清的酒话，呜呜的，像在哭。阳光把地捂暖了，土拨鼠探出头，看看天气；兔子从窝里出来，伸伸腿；蚂蚁成队地搬粮食，这么好的阳光，干活也有力气。绿叶子吸足了光，得意地晃着脑袋，不时欺负一下喝高了的风，风一个踉跄，把叶子也带一个跟头，却摔坏了腰，跌在地上在起不来了。
谁在世界上不是走一遭，到了到了，得回去。那些无忧无虑的鸽子，将哨子在空中吹响。它们在空中舞着，一团团舞着的白手帕。手帕腾起，总知道自己要落下来，落在沉重的土地上。大地向自己压过来，尘土飞扬，洁白的羽毛沾满泥污，而鸽子很欣慰，它的羽毛像手指一样张开，它的手中，自由的灵魂腾空而起，化成天边恒亮的星，飞，永不停歇。
录音机的播放键突然弹起，磁带转尽，静止在录音机里，很多年。尘土将一个人的过去封印起来，是否在等待着有缘人，魔指一点，那些陈旧的过往，便重新鲜亮起来。