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在想被安慰、被理解的需求下，混有另一份想望──每当彼此靠近时，下腹便会涌起某种悸动，那是一种令她困惑的想望，但他充满戒心又疏离，除了生硬的客套问候，两人甚少对话。他会弄两人的饭食，也尽力确保煮的都是她喜欢的食物，而她做好自己的角色──餐后会洗碗，也会做些家务活。
但他还是尽量与她划清界线。第四天午后，华高到林中散步──到可以远离木屋和她的地方散步。他离开时，她正坐在后门外的走廊上，鼻子埋进陀思妥耶夫斯基营造的西伯利亚时空里
德芬合上书，终结拉斯柯尔尼科夫的命运。书一合上，视线与意识便自然而然地漂向树丛，越过华高，漂向康奈德。
一想到他，脑内影像连闪：他强迫她打开双腿，手指滑进她底裤内。他的脸，满带挑衅、嘲弄，却又那样自信兮兮，右侧唇角微翘时的邪气。那晚他吻了她。还有另外那些人，他们把她压在床上，康奈德被那金发男人按着时，他脸上的表情“死开。”
德芬站起，水气迷蒙了双眼。另一本书，她需要另一本书。回到屋内，在书架上搜索了好几分钟，最后落到加缪的陌生人上。望向沙发，屋内渐暗的光线，会让她想起另一间木屋，这叫她受不了。
再次走到屋外，她想让清新的空气、秋日的阳光还有书的异想世界驱走心中的苦。约一小时后，华高回来了，以他平日的狼踪狐行，他竟没直接走回巢穴──他的卧室。
而是走近并坐到她身旁，这叫德芬诧异不已，她正陷入沉思，目光穿过空地凝视着树林那边，翻开的陌生人就躺在腿上。“我注意到你看书的style了。”语毕，华高把视线从书本移向她眼眸。
“要一个人整天只泡杀人题材的书，可不是件易事啊。”她仍望着树丛某处。眼角瞄到他正看着自己，心里一窒，怎么办？
有种被看穿的感觉，她想用瞎扯来掩饰别扭，但话一开闸，便像缺堤的河水般一发不可收拾，华高也会偶尔接上几句。
“我很少接触这种环境，真正的自然世界。”顿了一会，有点出神，几秒钟后她接着说道：“有时候我会忘了日常的生活有多虚伪。每条道路都已铺砌好，每个地方都很干净。水，食物，所有东西，需要时垂手可得，总在那里等着你，如此简单。
但另一方面，你又似乎成了公园里的动物。穿梭在石屎森林内，睡在小斗室里，每天三餐定时进食，但这与真实的、自然的世界又是那样相隔万里。
生命的本能、挣扎求存的意识被完全切断。每天扮演着自己的小角色，让导师满意，令游人开心，但这些在生命的轨迹、时间的洪流里又得那样渺小，那样的微不足道。”
德芬像往常般尽力让华高自在点，想用说话的声音把他俩幽禁在此的孤寂感扫走。华高只是静静地坐在她身旁。他也想交流。很久没这样了──坐在另一个人身旁闲聊，交换想法。
以前总是乐队的事业，也有人与他交谈，但内容，不是对别人的中伤就是对他的一味奉承。他想说：是的，他有同样的想法，有时候他也自觉像被饲养的囚鸟，被迫活在有违本性的环境下。
她之前的谎言在两人间竖起难以逾越的厚墙。现在，他想把那堵墙拆下“你在唱什么？”他的嗓音并没生气的意味。她意识到自己唱出声时已经太迟了，其实嗓音很低，他也是仅听见而已。
“我也不知道，我只是”“那是我写的曲。”德芬有种行窃时被逮着的感觉。那不是易记的曲调，旋律过于复杂。只是当音符一个接一个自吉他流泻而出，弥漫到空气中时，音阶跋涉前行的晦涩诱发德芬的想象。
后来即使放下吉他，他还经常哼那调子──一遍又一遍，重复再重复，就在他的气息下。从他声带发出的强而有力的旋律让人无法抗拒，无怪乎他会成为天皇巨星。
自喉咙溢出的洪亮嗓音，共振在他双唇间，让忧郁悲凉的气息笼罩她，但同时，又有一份甜蜜的感动。那些歌词是何时在脑中形成的？她也说不清楚，但它们就在那里，清晰可见，像它们本就是歌的一部份。
现在每当她听到那音符自吉他跳跃而出，或从他嘴唇振鸣开来时，她也会听到那想象中的歌词，就像由他亲自唱出般清晰。
“我知道。对不起。它们总是缠绕在脑里。我没注意到，就哼了出来，”像往常般，一紧张她说话就会像发炮般飞快。“你不是哼，你是在唱。”他靠上前，她自觉的挪后了点。“再唱一遍。”
“什──么？”她脸红得像被煮熟的虾。“不介意的话，可不可以再唱一遍？”“哦──不行，我不会唱歌的。我的嗓音可恐怖了，就像沙纸刮地板一样，”“不，一点也不。”
“是真的。我不会唱歌的。”他微笑。“好吧，告诉我这里的歌词是什么？”他哼出其中一段调子。“破碎翅膀的拍击。”
她红云满脸的低语道，眼睛别扭的漂向地面某处。“那这里呢？”他哼出紧接着的旋律。“纤弱身形──冰冷的手──难掩发痛的伤口。”“好！”他兴奋的说道。
他满带惊异地看着她──那是研究性的估量凝视，然后，他温柔几乎是热切地微笑──与几秒前给她的沉着、耐心的裂齿而笑有着天壤之别。
“为了写这首歌的歌词，我头皮都快抓破了。”他说道，还用着那奇特的眼神看她。“你知道吗？通常歌词会自动来到我面前，一点问题也没有，事实上，有一半的歌，我是先想到歌词再有旋律的。可对这首歌，我就是没辙，半点头绪都没有。”
“它们自然而然地就会出现在你面前，你不觉得吗？”“它们是自然而然地出现在──你──面前。”她脸上刚散的红霞再度凝聚。“可以把它写下来吗？”“写什么？”“那些歌词──既然你死活不愿唱出来，”他略带揶揄的笑说道。
“好，我写下来。”他给她纸笔，坐在餐桌前她写了起来，字句泉涌──一行接一行，由头到尾没稍停片刻。看她写完，他自桌面拿起那张纸，凝望了她好一会，才把目光调向那歌词。
他品尝每个词语、每行句子，为其中的意境吸引，就像那是她的一首抒情小诗，却又与他来这木屋后才创作的曲调配合得天衣无缝。歌词充满脆弱、黑暗之美──曲风亦然。细味行间字里他感到心中某部分在回应她。眼神从她的字移到她的脸。
“你是个诗人！”她的脸更红了“真的，德芬。这太深刻、太感人了，可以撼动灵魂深处。真的──是你写的吗？”“是的。”
“我可以留下它吗？”手里抓着那张写满她纤秀字体的纸，他问道。“当然可以。”“介意我用音乐伴奏吗？”“不。”
在她脑海里，它们本就属于彼此──那歌词与旋律。她不会自发想出那歌词的，因为有那音乐它们才会钻进脑海。她常写诗──体面的见得人的诗，看着纸上墨水写就的词句，它们只是冰冷的死物，没有他韵律的承托根本毫无活力、生气可言。
他坐到壁炉旁，拿起吉他，边弹奏边哼曲调，一遍完了后他重新弹奏，目光扫过她的笔迹，唱出她填的词。
听到那歌词──她填的词，带着沉重的苦痛与希望，经他喉咙的温润，自他唇间逸出，乘着浑厚的嗓音飞翔，那种亲密就像灵魂被抚触一样，是她此生经历过的最最亲密的体验。
晚饭后，华高斟酒时问德芬是否也要一杯。“好啊。”她站起正想朝厨房走去。“坐下吧，”他说话的方式一如往常──温文简洁，嗓音洪亮、柔和，又带点低沉“我来。”她坐回炉火前的地板上，背靠着沙发。过了一会，他走来把酒杯递给她。
“这是什么？”“威士忌加冰。”她试探性地浅尝了口，马上吐舌。“很少喝酒吧？”“大于等于滴酒不沾。”“那是大于，还是等于？”“本来是等于的，刚喝了一口，现在是大于了。”他笑着走进厨房，拿回罐可乐。
“加点可乐试试看。”把可乐倒进她的杯子内，直至气泡泛上杯缘。又尝了一口“嗯──”她赞叹性地向他点了下头。两人静静的坐在壁炉旁，啜饮着各自的饮料，她坐在地上，他则坐在沙发上。一杯喝罢，他马上为她补上第二杯。
“亲爱的，给你。”他彬彬有礼的把第二杯威士忌加冰加可乐递给她。他的用语比嗓音来得亲切。
他在向她献殷勤，下意识的想弥补之前对她的冷漠，想以友善的相处抹杀连日的黑暗幻想，虽然不想承认，但他也想与人交谈。犹疑了下，他坐下──不是坐在沙发上。
而是坐在地板上──她身旁。第一杯酒让她小脸酡红脑瓜昏然，把杯子放在腿上，她想先歇一会。他靠得很近，有一种害怕在心底滋生，同时又有一份骚动在心里缭绕。
斜睨他垂在软垫上的手臂，再次为它的型格所惊异──外侧肌肉即使放松时也自然贲起，如此强健，手臂内侧的皮肤却又像牛奶般白滑细腻，满带纤柔之美。目光上移，看向他的脸，刚好触上他投来的视线，思绪像被破译了般，她困窘。他却只是看着她，温柔地浅笑。